La nación

Apoyar una nación debe ser como casarse por la Iglesia, con coche de caballos, con un cura que no aguantarías ni borracho y un sucedáneo de coro cantando una versión de la salve rociera de la mayonesa, y uno pensando: lo hago por mi madre y por la sociedad, es decir, por el qué dirán, que si no... Las naciones, piensan los ácratas con palestinas al cuello, deberían ser como los dioses. O existen todos, o no existen ninguno. El problema, sin embargo, radica no tanto en la esencia de la nación como en el ruido que provocan sus partidarios, quienes ven amenazadas sus esencias más patrias por la ominosa presencia masiva de los enemigos, como si llevar pantalones vaqueros fuera una operación orquestada desde el Pentágono, o como si viajar en los bajos de un camión fuera una operación de sabotaje. Sin lugar a dudas, después de cinco siglos de historias, la esencia de España se encuentra en su propio despropósito, en su fracaso por alcanzarse y, finalmente, en su capacidad de aguante. El resultado de nuestra solera patria se define con la metáfora de la 13, Rue del Percebe, quizá con algunos nuevos personajes, de nuevos orígenes étnicos, pero que rápidamente se adaptarían a las consuetudinarias leyes de la picaresca española. Es un edificio de cinco plantas, con un ascensor que casi nunca funciona, unas paredes que no evitan oír las fétidas sinfonía del vecino, donde reinan los gatos, las colillas por doquier y una telarañas mu flamencas. El frutero artista del engaño, consentido claro, la mujer de la limpieza, que todo lo sabe, de cada uno... El médico engañabobos, la casera usurera y cicatera; el sastre, la solterona y el ladrón y su mujer; la señora que no se entera que su hijo es más malo que un dolor de barriga y el bohemio tieso del ático con sus apretujados acreedores. ¿Se imaginan semejante edificio en tiempos de Feria? Pues, éso es España. Un país de granujas y pícaros, más que de salvapatrias, tiesos como la picha de un novio, en constante búsqueda de excusas para pasárselo en grande, y que se note, que es lo importante: enarbolar, cual flamante bandera, el pelo de bigote de nuestro gambón, con el escudo de nuestra manzanilla favorita, debidamente rebujada, nuestro himno politono y nuestro uniforme de pijo de mercaíllo. Da igual gaché que flamenco, ruso que morito, hetero u homo, catedrático que etiqueta de Anís el Mono, recién llegao en bajo de camión que de rancio abolengo con alcanfor: a todos nos pierde la vida hortera, tener una casita en la playa, que la vida sea un constante viernes a domingo, tener un coche cada uno y bailar al son del último grito, que no cante... Pero como no podemos, nos levantamos temprano y, cabreados, encaramos el día a día, pagando cuando podemos, no antes. Nación, patria, pueblo, lengua... son construcciones que nos emocionan cuando estamos fuera... Aquí nos da una mijita de vergüenza ver cómo el vecino luce pegatina española en la trasera del todo terreno, y pienso en el bigote de nuestra gamba, ondeando en el mástil y en la cantidad de gente que ha tenido que espicharla para que este cateto se pitorree así de los sentimientos patrios. Gamba o muerte... Prefiero la gamba a la muerte, y que la otra me coja bailando.

servido por miguelangelvargas 3 comentarios compártelo